Поэту

Красивые слова,

холодные, как лед,

нет чувства в них, тепла…

презрения налет

на биомассу, что «баранами» зовут.

Устав их всех кормить,

возьмите в руки кнут…

хулите их, Поэт. Они ведь не поймут…

 

Стихи ваши красивы, спору нет…

но ласкою, теплом не согревают.

Чисты они, как первый зимний снег.

От одиночества они все ж не спасают…

 

В них страсти нет…

с космических вершин

ты созерцаешь землю, как философ.

И люди средь оставшихся руин

гудят, как потревоженные осы…

 

Твои стихи…

они как бриллианты…

В них собраны Вселенной всей огни,

и отраженьем света служат камни

и зыбкие тревожные мечты…

 

Они прекрасны…

Но живое солнце

взойдет

и станет тайное ясней…

исчезнут ослепительные грезы…

и душу не согреет блеск камней!

3.07.21г.