***

Опять ложатся на листок
Неровным почерком слова.
Посеребрёным стал висок-
Ужель последняя глава?
 
Всё чаще думаю теперь,
Что жизнь совсем не черновик,
А в молодость закрыта дверь...
Оценками пестрит дневник.
 
И в нём, увы, не только пять,
Порою – неуд или три,
Но тех листков не оторвать,
Они в душе, они внутри...
 
Но ведь мечту не отобрать,
В ней всё прекрасно, как всегда –
Четыре, пять, четыре, пять
Рисуют быстрые года...