***

Опять ложатся на листок

Неровным почерком слова.

Посеребрёным стал висок-

Ужель последняя глава?

 

Всё чаще думаю теперь,

Что жизнь совсем не черновик,

А в молодость закрыта дверь...

Оценками пестрит дневник.

 

И в нём, увы, не только пять,

Порою – неуд или три,

Но тех листков не оторвать,

Они в душе, они внутри...

 

Но ведь мечту не отобрать,

В ней всё прекрасно, как всегда –

Четыре, пять, четыре, пять

Рисуют быстрые года...