Экс "Прагматика" на стих Карабасыча "Я НЕ БОЛЬНОЙ СТИХАМИ, НО ПИШУ"
Я не больной стихами, но пишу,
Никто фонтан лиризма не закроет!
Вплету в стихи Лагранжа и Кошу,
Бои в Синае, оборону Трои.
И пусть неблагодарен этот труд,
Затоптан автор в пыль слонами Пирра,
Исток лиризма черта с два найдут
И место, где запрятана мной Лира!
Когда-нибудь, лет эдак через сто,
Румяный правнук с внучкою кудрявой,
Их откопают где-то под кустом -
Мои тетрадки, "мышку", "коврик", "клаву".
Встряхнут с тетрадей вековую пыль,
Раскрыв, узнают с трепетом потомки,
О том, как дед их воспевал ковыль,
Дремав в оглоблях, словно конь в постромках.
О том, как пращур возносил Любовь,
И ждал дары, несущиеся с Неба,
А в благодарность?! Тумаки и крофффь,
От Аполлонов, от Афин и Фебов...
Я – не больной! Но, я – пишу стихами.
Фонтан мой, это Петергофский мальчик.
Волью в стихи кашпо и оригами,
Шиповник, колет что фонтана пальчик.
Пусть этот труд у Вас неблагодарен,
И затоптали автора.. слоны Вы!
И, спрятав Лиру, слог мой безударен,
С Некрасовым, не воспеваю нивы…
Лет через сто, Вам, мой кудрявый правнук
Предъявит. Откопав мои тетрадки.
Вы повинитесь. Он, конечно, прав, но…
Щетинясь, Вы ж, слиняли, без оглядки.
Стряхнув с бельишка вековую пыль,
Стерев внутри и вековую плесень…
.. ковыль.. Ты – и не знаешь про ковыль.
В степных.. Он – в половине, точно, песен!
А, про Любовь? Он – русский! Он – дурак!
Всё просто. Что бы денег не платили.
И, в ночи белые.. В полгода вечный мрак…
Прагматика. Монмартр и Пикадилли.
