Осеннее

Охота — повод для побега

от благонравного себя

к совсем другому человеку:

винтовка запахом дробья

горчит прижатая к плечу.

Ты — зверобой уже чуть-чуть.

 

Лосинной шкурой лес горит

у кромки тёмного лимана.

Сплелись осока и тростник,

идёшь и вязнешь в липкой манне.

И тянешь ноги из трясины,

как будто кость из пасти псиной.

 

Но тут же — молча, прямо в бровь,

как на Чапаева Петлюра,

идёт фаланга гусаков —

винтовку вздёргиваешь хмуро.

Смеётся туча пучеглазо —

ты, зверобой, опять промазал.

 

Так наступает перемирие —

ты засыпаешь обессиленный,

согретый пищей и костром.

Приснится детство — золотятся

под дубом жёлуди добром.

И собираешь их на счастье.

 

Назавтра — сборы и домой

благополучными путями.

Потащит осень за тобой

рюкзак набитый желудями...