Циник

Ловлю себя на мысли постоянно,

Что больно, больно, но... приятно?..

Что сыплются трофеи непрерывно,

Но совесть меня ест нарывно...

 

И вроде бы давно пора уж на покой ей,

Но не перестает она меня морить,

И ощущаю я, как будто для неё плебей,

Мешает она многое забыть.

 

Эх, если б знал, к чему же я приду,

То всё исправил? Или нет?

Пошел на те же жертвы, осознавая что иду по льду?

Иль взял бы правильной дороги след?!

 

Сейчас уже не важно, право!

Ведь я не вру, особенно себе,

Чему в конец я не уверен. Но «я» мертво,

И Я склонюсь в мольбе...

 

И двум грехам душа моя,

Уныние и Блуд владеют мной,

Но так ли это? Расставался я с душой?

О нет! Грехами смог разжиться Я...

 

Имея чувство безразличья,

Жизнь превращается в мечту,

Не нужно нервничать, крича:

«Как я теперь всё заново начну?».

 

Рационал, стремлений много,

Но предаюсь своей судьбе, что говорит: «Заботься о себе».

«И кто я, что б не слушать?» — слова, что брошу я с порога.

И молча удалюсь. А не склонюсь в мольбе...