Художник
~~
Жил художник, не ведал ни горя, ни зла
Он о славе не думал, картины писал
Был беспечен и весел, талантлив и юн
От людей он не прятал улыбку свою.
На полотнах его расцветала весна
И порхала Любовь в голубых небесах
В сочетании теплых и ярких тонов
Каждый видел, что здесь поселилось добро. Мерно плыли недели, счастливые дни
Как то трое людей в мастерскую вошли
"Мы эксперты в искусстве и в этом вся суть
Нам на Ваши работы позвольте взглянуть.
Говорят, Вы талант, мы таких днем с огнем
Долго ищем, но может быть, все же найдем".
И художник ответил:"Конечно, прошу,
Чем живу, чем дышу, я вам все покажу". Постояв у картин, пошептавшись на месте
Трое важных людей повернулись к маэстро.
Первый молвил:"Позвольте, а где же талант?
Ведь Любовь не летает, земная она".
"Слишком яркие краски,"-добавил второй
"Нету правды на ваших полотнах порой".
Третий долго качал головою в смятеньи:
"Как Вам не стыдно за Ваши творенья". Бедный юноша молча все это сносил
Ни кричать, ни доказывать не было сил
Эхо слов по душе, как удар молотком
Он не помнил, как гости ушли от него
И пропала улыбка, давила слеза
Через месяц художник себя не узнал
Он отрекся от солнца, от ветра, от звезд
Потемневшие краски ложились на холст. В кабаке, где искусство на деньги меняли
Трое критиков что-то свое отмечали
Никто не услышал, как скрипнула дверь
На пороге возникла художника тень
И с картины своей, улыбнувшись устало,
Поглубже вдохнув, он сорвал покрывало
И когда задохнулся от ужаса зал
Он экспертам своим с хрипотцою сказал: "Что же вы, правдолюбы, отводите взгляд?
Я ведь вашу же истину вам показал
Я ведь вашу же душу для вас и открыл
Только много святого в себе я убил.
Вот вам черная сажа, вот алая кровь,
Вот свинцовое небо и в луже Любовь
Дети искусства, откройте глаза,
Я ведь вашу же правду вам показал".
Он о славе не думал, картины писал
Был беспечен и весел, талантлив и юн
От людей он не прятал улыбку свою.
На полотнах его расцветала весна
И порхала Любовь в голубых небесах
В сочетании теплых и ярких тонов
Каждый видел, что здесь поселилось добро. Мерно плыли недели, счастливые дни
Как то трое людей в мастерскую вошли
"Мы эксперты в искусстве и в этом вся суть
Нам на Ваши работы позвольте взглянуть.
Говорят, Вы талант, мы таких днем с огнем
Долго ищем, но может быть, все же найдем".
И художник ответил:"Конечно, прошу,
Чем живу, чем дышу, я вам все покажу". Постояв у картин, пошептавшись на месте
Трое важных людей повернулись к маэстро.
Первый молвил:"Позвольте, а где же талант?
Ведь Любовь не летает, земная она".
"Слишком яркие краски,"-добавил второй
"Нету правды на ваших полотнах порой".
Третий долго качал головою в смятеньи:
"Как Вам не стыдно за Ваши творенья". Бедный юноша молча все это сносил
Ни кричать, ни доказывать не было сил
Эхо слов по душе, как удар молотком
Он не помнил, как гости ушли от него
И пропала улыбка, давила слеза
Через месяц художник себя не узнал
Он отрекся от солнца, от ветра, от звезд
Потемневшие краски ложились на холст. В кабаке, где искусство на деньги меняли
Трое критиков что-то свое отмечали
Никто не услышал, как скрипнула дверь
На пороге возникла художника тень
И с картины своей, улыбнувшись устало,
Поглубже вдохнув, он сорвал покрывало
И когда задохнулся от ужаса зал
Он экспертам своим с хрипотцою сказал: "Что же вы, правдолюбы, отводите взгляд?
Я ведь вашу же истину вам показал
Я ведь вашу же душу для вас и открыл
Только много святого в себе я убил.
Вот вам черная сажа, вот алая кровь,
Вот свинцовое небо и в луже Любовь
Дети искусства, откройте глаза,
Я ведь вашу же правду вам показал".
