Седьмой день
Наша тень сорвалась с шелка.
Наша влажность создала алые чернила -
Эти, еще не сыгранные ноты всех наших отзвуков
Где наша сила не дольше строки.
За кожей есть риф,
Утес над алым морем -
Как если бы это было стихотворение...
Как если бы однажды я написал слова, которые казались стихами...
Как если бы я вылил их, как звезды на твоё небо.
Как если бы это был лепесток меж страниц древней книги.
Может я их написал, но не помню?!
Тебе идет расстояние, тебе идет близость...
В обратных птицах мы поняли все прощания...
И стихи причащались в наших устах,
Когда мы едва касались южного ветра губами.
Как если бы это было стихотворение...
Как если бы это было пролитое тело среди покорно открытых садов...
Как если бы я не знал букв,
Тех, где белый миндаль украшает черную корону.
В этой аутофагии времени...
Пепельное платье дней,
Несовершенная деталь голоса,
Нюансы, где свечи будут капать на деревья с рассветом...
Знак трепета,
Ночь любви, которая длится всю жизнь...
Как если бы это было стихотворение...
Как вино и хлеб,
Как чаша и вино...
Перед буквами времени,
Где кто-то учится ждать тебя в тишине,
Где цикады возрождаются в пении...
Где мой Бог увидел, что это хорошо,
И подарил нам седьмой день.
© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2021
Свидетельство о публикации №121032208734
