Седьмой день

Наша тень сорвалась с шелка.

Наша влажность создала алые чернила -

Эти, еще не сыгранные ноты всех наших отзвуков

Где наша сила не дольше строки.

За кожей есть риф,

Утес над алым морем -

Как если бы это было стихотворение...

Как если бы однажды я написал слова, которые казались стихами...

Как если бы я вылил их, как звезды на твоё небо.

Как если бы это был лепесток меж страниц древней книги.

Может я их написал, но не помню?!

Тебе идет расстояние, тебе идет близость...

В обратных птицах мы поняли все прощания...

И стихи причащались в наших устах,

Когда мы едва касались южного ветра губами.

Как если бы это было стихотворение...

Как если бы это было пролитое тело среди покорно открытых садов...

Как если бы я не знал букв,

Тех, где белый миндаль украшает черную корону.

В этой аутофагии времени...

Пепельное платье дней,

Несовершенная деталь голоса,

Нюансы, где свечи будут капать на деревья с рассветом...

Знак трепета,

Ночь любви, которая длится всю жизнь...

Как если бы это было стихотворение...

Как вино и хлеб,

Как чаша и вино...

Перед буквами времени,

Где кто-то учится ждать тебя в тишине,

Где цикады возрождаются в пении...

Где мой Бог увидел, что это хорошо,

И подарил нам седьмой день.

Свидетельство о публикации №121032208734