ибо Бог исполнен

В проходящей главе, которая ищет заголовок,

я помню предисловие – «Они творили нас по воскресеньям».

И тени деревьев разбегались, и Они зажигали нас как спички,

И те из нас, кто танцевал со словами,

Простил им холод жизни в том дне, который не сегодня.

Нам надо записать эти тысячи песен на коже...

На распрямлённых тропах, на разрезанном надвое яблоке,

Чтоб услышали мы то, что бьется в груди.

Краткое, сколько весит неизвестность?

Кто знает, как прощаться с изяществом?

Увеличиваю паузы между словами,

Мягким мускусом строк

Пишу на крыльях бабочки стихотворение.

Без спешки, господа могильщики, без спешки!

Не торопитесь, ибо Бог исполнен!

Плоть алой розы между аннотациями очерствевших...

В ожидании себя качается, помнит, знает...

Стихи, подобны игре в прятки с теми, кто их читает;

Всё и ничто имеет смысл лишь только, когда уходит.

Точка изгонит вас из всех контекстов.

Выбирайте или будьте выбранными!

Хрупкий почерк,

Просыпаются навсегда обнаженными,

И ритуал жертвоприношения

И воскрешение из пепла начинается заново.

Путешествие от шипов к розам.

Ласка чернил на коже бумаги,

Я был с тобой от сотворения дней,

Как откровение цветов сада

Одинаково безумных и вечных.

Ты помнишь, как больно быть временем,

Как высокие тени поэтов входили в дом,

Как Они зажигали нас как спички...

Свидетельство о публикации №121030605413