а липа больше не цветёт

живут же люди без стихов,

в трамваях едут и в машинах,

зимой, в оковах из мехов,

потеют в душных магазинах,

 

коптятся летом, на ветрах

сквозных проветривают память,

а я, как дура, всё поправ,

штампую столбики упрямо,

 

бегут собаки по делам,

задрав хвосты коты гуляют,

а я опять напополам,

зачем? откуда же я знаю,

 

есть в затянувшейся игре,

наверно, недоразумение,

и точит в головной коре

жучок ошибок и сомнений,

 

все глубже лезет, всё больней,

он ненасытен, он опасен,

и дымом умерших огней

окурены угодья пасек,

 

с полыни собирают мёд

мои замученные пчёлы,

а липа больше не цветёт,

и лютики все пропололи...