Истина

Какой же истины ищем мы, люди,

одетые в тряпки обманов?

Ту страну, где светло и не пахнет смертью,

видят лишь бабочки да малые дети.

 

А я знаю одно:

жизнь должна быть полётом голубя,

и ни одна война не заставит меня отказаться от этого знания,

даже если меня прошьёт тысяча пуль,

даже если мне в душу бросят гранату.

 

О солнце оболганной истины,

отдохни между строчек моих стихов!

Мне так светло от твоей простодушной мудрости,

так тепло, что хочется верить в доброго Бога.

 

Чу, неужели сердце моё стучится

в дверь, за которой прячутся люди,

те, что будут рады моим цветам?

 

Всем жителям сжатой от страха планеты пишу я письма,

но понятны они только тем,

кому холодно и темно.

 

Дождётся ли влюблённых очей

свет моего обнажённого слова?

 

Или моё сердце по-прежнему

будет протягивать свою правду луне,

как голодный мальчик,

принёсший больной матери

горсточку земляники?