Какое прекрасное...

Какое прекрасное лето,

но главное – всё же, не спето.

На грядках бузит лебеда,

у Тилля-ля-ля Линдеманна

свисает брелоком с кармана

бренчащая Лобода.

За тюлем ля-ля-кают песни,

боясь фумигаторов едких,

комарики Элвиса Пресли,

и думают – лучше б таблетки.

Сомнительно свято и пусто –

повсюду диковинный страх

и швах антиковидных мер.

Великая сила искусства

слабеет у всех на устах,

в пример не беря шифоньер.