Писать красиво бы мне...
Пыталась в прозе найти я рифмы,
Чтоб строчки пенно легли на рифы,
Чтоб чайки, громко вокруг кричали,
Чтоб волны нежно закат качали...
Писать красиво бы мне об этом,
Но не плетутся стишата летом.
Жара за тридцать, пылит дорога,
Шагаем полем, опять не в ногу...
Идём, болтая о чём попало,
Нет вдохновенья, оно устало,
Слиняло, стало прозрачно-серым,
То ль ум за разум, то ль сдали нервы...
И почему-то всё так туманно,
И море стало обычной ванной,
Нет чаек белых, ворон лишь стая,
Кричат убого, крылом качая...
