Вскачь

Шебутные, лихие, шальные...

Ленты в гривы судьба им вплела.

Годы -- кони мои вороные,

пронеслись, закусив удила.

 

Рвали путы на мелкие части,

что имели, то не берегли,

и подковы кому-то на счастье

растеряли в дорожной пыли.

 

В одиночестве скучно-послушном,

при уходе и сытных овсах,

лишь вздыхают они на конюшне

о стремительных тех временах.