Вскачь
Шебутные, лихие, шальные...
Ленты в гривы судьба им вплела.
Годы -- кони мои вороные,
пронеслись, закусив удила.
Рвали путы на мелкие части,
что имели, то не берегли,
и подковы кому-то на счастье
растеряли в дорожной пыли.
В одиночестве скучно-послушном,
при уходе и сытных овсах,
лишь вздыхают они на конюшне
о стремительных тех временах.
