Пули

По облакам,

сквозь звёзд холодный вальс —

зима, царица боли... Лодка. Шанс

прозреть, уплыв легко и обречённо

к истоку дней, когда юнец-январь

со скуки обрывает календарь

и даты педантично красит чёрным,

не помня зла, не различая лиц —

листки летят по небу стаей птиц,

кружат, глумливо каркая, когда я

ещё живой…

 

Дробясь, вмерзая в лёд —

прислушайся, о чём зима поёт,

по лабиринту города блуждая,

где ни чертей, ни бога, ни царя,

и всё святое пропадает зря

в потоке дней, не стоящих ни цента:

ты бьёшься рыбой в омуте проблем,

давясь свободой, тычась в локти стен

и слушая гудки от абонентов,

свистящие в висках обоймой пуль…

 

Жизнь рвётся в точку. Феврали в июль,

дожди — в снегов сияющую фразу,

где лик асфальта лунно-серебрист,

и нет тебя — лишь ветер гонит лист,

по краю отороченный топазом,

по краю яви, вымысла и снов,

по краю новостей, витрин, домов,

заваленных ненужными вещами —

целуя в рёбра огненной волной,

качая в колыбели ледяной,

крестя, но ничего не обещая.