Пули
По облакам,
сквозь звёзд холодный вальс —
зима, царица боли... Лодка. Шанс
прозреть, уплыв легко и обречённо
к истоку дней, когда юнец-январь
со скуки обрывает календарь
и даты педантично красит чёрным,
не помня зла, не различая лиц —
листки летят по небу стаей птиц,
кружат, глумливо каркая, когда я
ещё живой…
Дробясь, вмерзая в лёд —
прислушайся, о чём зима поёт,
по лабиринту города блуждая,
где ни чертей, ни бога, ни царя,
и всё святое пропадает зря
в потоке дней, не стоящих ни цента:
ты бьёшься рыбой в омуте проблем,
давясь свободой, тычась в локти стен
и слушая гудки от абонентов,
свистящие в висках обоймой пуль…
Жизнь рвётся в точку. Феврали в июль,
дожди — в снегов сияющую фразу,
где лик асфальта лунно-серебрист,
и нет тебя — лишь ветер гонит лист,
по краю отороченный топазом,
по краю яви, вымысла и снов,
по краю новостей, витрин, домов,
заваленных ненужными вещами —
целуя в рёбра огненной волной,
качая в колыбели ледяной,
крестя, но ничего не обещая.
