Читая Бродского
Томик Бродского истёрт до дыр,
Словно пол страны его читало.
Смысл стихов похож на антимир
Взорванный, и ставший лишь металлом.
Но гуляет поꞌ Свету молва,
И слова цепляют, как репейник.
С виду, заскорузлые слова,
Сказанные кем-то в понедельник.
Но не нам судить о них, не нам.
Тот, кто их родил, целует вечность.
Нам лишь верить, с горем пополам,
Что поэт и есть та бесконечность.
Что поэт не предал, не солгал,
Дав свои названия порокам.
И взойдя на вечный пьедестал,
Стал и самодержцем и пророком.
Всё смешалось в этой суете,
В этой жизни, часто и без смысла.
Мы – потомки, но уже, ни те,
Мы не виноваты, что так вышло.
Я слова те снова говорю,
Вновь тревожа сущность эпилога.
И под этим натиском горю.
И сгораю, корчась понемногу.
