Пятница
слегка процеженное))
Шестой день – это пятница.
и ты пытаешься прятаться
от себя, врагов и родных.
Ты так долго ждал выходных,
чтобы понять, что тебе не вывезти.
И остаётся только ждать милости
от пятницы – чёрной вдовы.
Но тебе не впервой, ты привык
уходить в отрыв, отражаясь в кривых
зеркалах стотысячной безглазой толпой.
Ощущать влажную пустоту за собой,
Боль и кровь, приливающую к глазам,
и язык, которому есть, что сказать…
Но на выходе – немой крик, и вся морда в слезах.
Эти пьяные слёзы –
знак
того, что ты помнишь, для чего когда-то был создан –
повелевать зверьём, плодиться и размножаться,
не думая, просто взять и держать всё
за щекой леденцом дурацким
на палочке… а может быть – ниточке…
И не сметь его вытащить.
Всё, что ты должен – дожить до второго дня,
чтобы идти на работу и не сметь ничего менять,
по ночам «любить» свою Еву
в папильотках и линялом халате...
Хватит елозить натянутым нервом
по несбывшимся целям… Хватит!
Что ты ждёшь? Беги, пока не погиб!
Стравливая распаханным горлом воздух…
Шёпотом: Господи, помоги!
Мысленно: Чёрт! Кажется – поздно.
