Когда ничто ни дорого, ни свято

Когда ничто ни дорого, ни свято,

то видишь — на развалинах судьбы

вдруг вырастают мысли, как опята

на срубе у заброшенной избы.

 

А сруб — как Храм из почерневших брёвен,

покрытый мхом от пяток до бровей,

и рядом куст, растрёпан как Бетховен,

и завывает ветер, как Стейнвей.

 

И цепь с бадьёй у старого колодца

между собой о чём-то говорят —

а слышится, как будто юный Моцарт

пиликает одну из серенад.

 

Как хочется бежать, укрыться в чаще,

закончить дни в безвестности, в глуши,

забыть о прошлом, жить лишь настоящим

под тихую мелодию души.

 

Когда ничто ни дорого, ни свято,

когда вокруг развалины судьбы —

нас лечат тишь, величие заката

и прошлое — но лишь с частичкой "бы"...