Тайком
Сижу с ногами в мягком кресле
за старым письменным столом.
И нету запаха чудесней,
чем терпкий твой одеколон,
что я на стол пролил случайно –
темнеет на сукне пятно.
Хоть много дней с тех пор промчалось,
ещё не выдохлось оно,
напоминая мне о счастье –
залезть тихонько в уголок
за книжный шкаф и многочасно
подслушивать, как ты урок
один, и два, и три проводишь,
уже не в школе – слишком стар –
ученики домой приходят.
Педагогический твой дар
не иссякал. По вечерам ты
подолгу книги мне читал.
И абажур настольной лампы
отбрасывал на стол овал
неяркого живого света.
Я таял в голосе твоём,
и таяла во рту конфета,
что ты от бабушки тайком
мне разрешал съесть до обеда,
и не страдал мой аппетит.
Ах, как мне не хватает деда,
как по нему душа болит...
