Тайком

Сижу с ногами в мягком кресле

за старым письменным столом.

И нету запаха чудесней,

чем терпкий твой одеколон,

что я на стол пролил случайно –

темнеет на сукне пятно.

Хоть много дней с тех пор промчалось,

ещё не выдохлось оно,

напоминая мне о счастье –

залезть тихонько в уголок

за книжный шкаф и многочасно

подслушивать, как ты урок

один, и два, и три проводишь,

уже не в школе – слишком стар –

ученики домой приходят.

Педагогический твой дар

не иссякал. По вечерам ты

подолгу книги мне читал.

И абажур настольной лампы

отбрасывал на стол овал

неяркого живого света.

Я таял в голосе твоём,

и таяла во рту конфета,

что ты от бабушки тайком

мне разрешал съесть до обеда,

и не страдал мой аппетит.

 

Ах, как мне не хватает деда,

как по нему душа болит...