Нечто весеннее с греками

Осторожно ступая,

шаг влево, шаг вправо - расстрел,

ты по краю идёшь,

оступиться боясь, как спросонок.

И считаешь минуты, года,

за пробелом пробел -

как горошины в спелых стручках

пятилетний ребёнок.

 

Только справа и слева

заманчиво шепчет весна,

распаляя инстинкты

до самых опасных пределов.

Дразнит щебетом птичьим

и сводит сиренью с ума.

Ты идёшь во все тяжкие,

напрочь забыв о расстрелах.

 

Вот какая-то дрянь,

но красивая, чёрт побери,

просыпается рядом с тобой

и... уходит навеки.

Первый выстрел весны,

а внутри - все в дыму пустыри,

на которых сто лет

ищут реку отважные греки.

 

Вправо, влево - расстрел.

Веселится весна от души.

Ты устал умирать.

Вспоминаешь, что выход возможен,

и встаёшь тяжело,

на прямую дорогу спешишь,

взяв с собой пару греков

и несколько жёлтых горошин.