Вернуться

Я снова летаю во сне.

В наивном мальчишеском сне.

Как будто мне восемь, и завтра каникулы в школе.

И я с косогора бегу по пшеничному полю –

прыжок – и взлетаю как птица всё выше и выше.

Как ломтики серого хлеба, разбросаны крыши

по скатерти в клетку из тропок, дорóг, огородов,

и рыжий ушастый щенок неизвестной породы

(бегущий за мной) возмущенно, обиженно лает:

"Ну как это так, почему я никак не взлетаю?"

 

А я, словно змей над землей.

Воздушный, парю над землей.

Хочу долететь до дуги горизонта далекой.

И ветер в лицо, освежает горячие щеки,

и так хорошо на душе – я силён и свободен.

И мама жива, вон хлопочет внизу, в огороде,

кричу ей: "Э-гей! Посмотри, это я, твой Серёга!"

А мама мне машет: "Спускайся скорей, ради Бога!"

 

И вновь просыпаюсь в поту.

В отчаянно-липком поту.

И горечь реальности в горле комком застревает.

Так в детстве о небе мечтал, но мечта, не сбываясь,

осталась во снах – не сберёг, не успел, не сумел.

Вернуться в те сны насовсем, где был молод и смел,

я б очень хотел...