Играет Шопен...

Одиночество птицей витает по дому,

Натыкаясь на лёд равнодушия стен…

Пелена отчужденья висит невесомо

Под лепным потолком.

Грусть играет Шопен…

 

На дубовом комоде фигурка из глины,

До зеркального блеска надраен паркет…

Бесприютный сквозняк тихо треплет гардины

Запоздалым приветом

из прожитых лет.

 

Чёрно-белые фото. Серьёзные лица…

Бьют спешащие ходики старых часов…

Здесь бы времени стать, молча остановиться,

Отрешиться, задвинув

незримый засов…

 

Как подсмотренный акт из несыгранной пьесы.

Опрокинутый мир, непонятный сюжет…

Неподвижною тыквой карета принцессы,

Горечь в сладкой начинке

пирожных буше…

 

Так не будь же слепым и безжалостным, время,

В наш стремительный век ломок и перемен…

Сохрани целомудрие "тёмной аллеи"

И печальный ноктюрн

пусть играет Шопен…