Московское
время московское, посконное, раскованное,
рассованное по карманам мятыми бумажками
с ненужными телефонами давно постаревших девушек,
господи, как страшно, что ведь почти не больно,
жизнь прошла, а ты всё такой же дурак…
ловишь в витрине своё отраженье:
полноватый, лысеющий, по инерции производящий впечатленье
(да ладно!) – да, это ты, косящий взглядом на своё отраженье в витрине
(а может, и ничего…) –
жизнь прошла, а ты всё такой же дурак…
вечер московский, липовый, тончайший, тихо улыбчивый,
утки в пруду, как на картине Охары
(нипочему, просто вспомнилось),
господи, как же прекрасно каждое из неостановимых мгновений,
жизнь прошла, а ты всё такой же дурак…
это московское, почти никому ненужное
воспоминание из прошлой недопрожитой жизни,
иду, улыбаюсь, любуюсь на девушек,
счастливый дурак, ничему не наученный прошлым,
и жизнь не кончается.
И прошлого, в общем-то, нет.
