Московское

время московское, посконное, раскованное,

рассованное по карманам мятыми бумажками

с ненужными телефонами давно постаревших девушек,

господи, как страшно, что ведь почти не больно,

жизнь прошла, а ты всё такой же дурак…

 

ловишь в витрине своё отраженье:

полноватый, лысеющий, по инерции производящий впечатленье

(да ладно!) – да, это ты, косящий взглядом на своё отраженье в витрине

(а может, и ничего…) –

жизнь прошла, а ты всё такой же дурак…

 

вечер московский, липовый, тончайший, тихо улыбчивый,

утки в пруду, как на картине Охары

(нипочему, просто вспомнилось),

господи, как же прекрасно каждое из неостановимых мгновений,

жизнь прошла, а ты всё такой же дурак…

 

это московское, почти никому ненужное

воспоминание из прошлой недопрожитой жизни,

иду, улыбаюсь, любуюсь на девушек,

счастливый дурак, ничему не наученный прошлым,

и жизнь не кончается.

И прошлого, в общем-то, нет.