Плацебо
Пахнет ванилью кухня, лимонной цедрой.
О пирогах печёмся. Они — плацебо:
будто пилюлю слопал — пирог от боли.
Кофе и чай — микстура. Чтоб о футболе
не было ни словечка — и муж при деле —
правда, просил шарлотку он всю неделю.
Венчик, стакан и миска, мука и сито.
Яблоки горкой. Верю, все будут сыты.
Вьётся спиралью шкурка в пыльцу мучную.
Яйца мой муж взбивает всегда вручную.
Я здесь для диалога: подай да вытри!
Помню рецепт до точки, прям, как молитву;
он же опять придирчив — отмерь до крошки!
Любит сырое тесто, как наша кошка.
Господи, как такое полезет в глотку?
Нет, им подай на ложке сырой шарлотки!
Кошка мяучит нудно, а муж доволен:
их ведь всё время двое, но о футболе
вечер не вспоминает; и венчик ловко
в пену белки взбивает. Пирог в духовке.
Кошка на подоконник — хвостом играет.
Запахи от шарлотки — как в кущах рая!
Досыта натолкались и намурчались…
Я обнимаю мужа — заварим чаю?
19.о8.2о2о оо:47
