Прости

Прости за чувства,

Но я скорее мастер,

Нежели искусство,

Откину свои снасти,

Когда станет пусто.

И от ударов частых,

И тяжестей их груза.

Тотчас кодом красным,

Оставлю сзади чувства,

Сожгу огнём атласным,

Душевных рек я русла,

Не подстать мне страстным,

Близ губ её покусаных,

Не желаю властным

Быть, бремя это труса.

Как быстро мы погрязнем?!

Зависит лишь от вкуса,

И судьбу мы дразним,

Когда часто грустно нам.