Прости
Прости за чувства,
Но я скорее мастер,
Нежели искусство,
Откину свои снасти,
Когда станет пусто.
И от ударов частых,
И тяжестей их груза.
Тотчас кодом красным,
Оставлю сзади чувства,
Сожгу огнём атласным,
Душевных рек я русла,
Не подстать мне страстным,
Близ губ её покусаных,
Не желаю властным
Быть, бремя это труса.
Как быстро мы погрязнем?!
Зависит лишь от вкуса,
И судьбу мы дразним,
Когда часто грустно нам.
