Марево

Июнь оплавит кожу рук,

сотрёт веснушки многоточий

и мы

отчаянно-порочно

вплывём в июльскую жару.

 

Под крики редких пастухов

пыля знакомою дорогой

(такой безудержно пологой),

в дрожащем мареве стихов

найдём,

где тихая вода

хранит печати отражений

тебя

меня

и груз решений,

но всё готова оправдать.

 

Там молчаливый старый дуб

всё так же тенью ластит берег

и, в неизбежности уверен,

всё шелестит: "Они придут"

 

И мы дойдём.

 

Там,

не спешá,

вся косолапость ясной ночи

обнимет пару одиночеств,

плеснув немного из ковша.