Облачное

Будь я художницей, писала бы лишь облака –

пенные, взбитые, выпорхнувшие мазками,

солнцем пронзённые, словно любовью тоска,

близостью неба плывущие над головами,

 

неба, чью даль не измерить: размах синевы

птичьим полётом да облачностью подручен.

Ветры влекут их в объятья небесной игры,

то разгоняя, то плотно сгущая в тучи,

 

да вылепляя из них вереницы вещей, –

вечно изменчивых: не оттого ли заметней

времени суть? Облака! Быть меж вами ничьей.

Лёгкой, свободною. Ныне ли, завтра, намедни...