Стропила литературы
Поэт в России больше, чем поэт,
С величием проснувшегося сфинкса
Он за собою толпы поведет,
Ощерив рот, поблескивая фиксой.
Народу надо что-то для рывка,
Чтоб молотком ударив по зубилу,
Взять на дровишки что-то с потолка
И распилить ненужные стропила.
Но статика — наука не в словах
И как царизм не даст повеселиться,
На головы всем крыша рухнет, факт
И разлетится в воздух черепица.
Пройдет почти столетие, пустяк,
Взойдут иные люди на трибуны,
Придет застой, исчезнет прочь сквозняк,
Нет больше идеологов и гуннов.
Останется по прежнему одно:
Поэт в раздумьи о юдоли жуткой,
Но слава богу есть еще вино
И няни, наливающие кружки.
Есть Нил и Енисей, Ока, Иртыш,
Актер Ефремов в сериале Мура,
Я слезы вытру, правда, это дым,
От тлеющих стропил литературы.
