Стропила литературы

Поэт в России больше, чем поэт,

С величием проснувшегося сфинкса

Он за собою толпы поведет,

Ощерив рот, поблескивая фиксой.

 

Народу надо что-то для рывка,

Чтоб молотком ударив по зубилу,

Взять на дровишки что-то с потолка

И распилить ненужные стропила.

 

Но статика — наука не в словах

И как царизм не даст повеселиться,

На головы всем крыша рухнет, факт

И разлетится в воздух черепица.

 

Пройдет почти столетие, пустяк,

Взойдут иные люди на трибуны,

Придет застой, исчезнет прочь сквозняк,

Нет больше идеологов и гуннов.

 

Останется по прежнему одно:

Поэт в раздумьи о юдоли жуткой,

Но слава богу есть еще вино

И няни, наливающие кружки.

 

Есть Нил и Енисей, Ока, Иртыш,

Актер Ефремов в сериале Мура,

Я слезы вытру, правда, это дым,

От тлеющих стропил литературы.