Кочевое

Оказалось, что можно пресытиться и Невой.

Вдруг проснулся инстинкт — не оседлый, а кочевой,

Пусть без табора и без гитары, без песнопений, —

Но в дорогу, где озорные ветра пылят,

И, период вращения определив, Земля

На песчаных обочинах расположила тени.

 

По пути подбираю растрепанное перо

И округлую гальку, извилистость узких троп

И сухие травинки — потом заведу гербарий, —

И обрывки тумана в бодрящей прохладе утр,

Побежалость от радуги, ракушек перламутр,

Терпкость чая, который в лесу на костре заварен.

 

И когда неподъемным становится мой рюкзак,

Понимаю, настала пора повернуть назад:

Бесконечна дорога, но каждый маршрут конечен.

Снова в городе парков, каналов, дворцов живу.

Здесь на память я брошу в торжественную Неву

Круглый маленький камешек из безымянной речки.