Под слоем чёрной краски что-то есть.

Цвета других картин и текст забытый.

Дыхание не в такт, ...герой убитый.

Прощение, глупость, смех, разлука, месть.

 

Тот новый жанр, в котором всем нам жить,

Где философия бесстыжих проходимцев...,

Придёт сюда... и приведут любимцев.

И скажут и покажут, как любить.

 

У футуристов новые системы,

И каждый день находки всё того же.

Архитектура вычурней и строже.

Вопрос в одном, как и ответ - кто мы?

 

Искусство лгать и обещать,

Но ничего не изменять.

Во всём на всех пенять...,

И обвинять, ...и не прощать.

 

И вновь ведро и кисть, и краска цвета ночи.

А белый чистый лист всё примет на себя,

Как хрупкий мотылёк, живущий только для...,

Восхода и заката, а к ночи умирая от огня.

 

Сгорю и я - в том свете сновидений,

Где прячется из детства горизонт.

Предвосхитив себя пробудится твой гений,

Ответит в сердце, где ответ нашёл Эзоп.

 

Давно ли было то? В котором измерении?

Забыть... не вспомнить - это не дано.

Но это было с нами, в снах ли... в падении на дно.

Осталось там, а мы всё смотрим, как в кино...,

 

Сценарий бешеной погони, где искони,

Все мчатся в ритме бурного ручья.

Те, кто не могут, ношу волоча,

Пытаются догнать - догнаться в той погоне.

 

Картина маслом. Цвет был взят предвзято.

Что чёрное, что белое - не в счёт.

Смешаем их и серое прольётся, что изъято?

Из чёрного и белого - расчёт.

 

По капле жить, по капле и дышать.

Всегда хотеть и ничего не знать.

Весь диссонанс эпох и бред дежурный,

Упали на траву..., чтоб серое рождать.

 

Нам и даны два цвета этим миром.

Кому-то быть жульём, кому кумиром.

А вот и гений побежал домой,

С трясущейся от смеха головой.

 

Он отгадать успел загадку жизни,

Которая ему влетела в лоб.

И потому сегодня он - Эзоп.