Автограф

Он был вовсе не кот — настоящий домашний тигр!..

Канул в прошлое дом, так кончается всё на свете,

тигр остался на фото — и памятью буйных игр:

сеткой выцветших шрамов, что ноют на дождь и ветер.

 

В новостройке, одна, ты не веришь приметам — но

каждый скрип будто мяв, пальцам чудится ласка шерсти.

Трёшь горящий автограф, потерянно глядя в ночь,

ждёшь удара когтей, что избавят от хватки смерти:

 

темнота что колодец — упасть, донырнув до дна,

где всегда светит солнце и рядышком мама с папой,

и хранит бархатистая серая тишина

невесомые шорохи мягких кошачьих лапок —

 

льнёт, касаясь щеки, обнимая волной тепла...

Но едва побелеет изнанка дороги звёздной —

жёлтый отсвет зрачков растворяется в зеркалах,

ускользает из мира живых, возвращаясь в грёзы,

 

затихая мурчащим клубком на краю души...

Просыпаясь в слезах, как всегда, ничего не помня,

открываешь окно — вдруг бродяга домой спешит,

долизав мёд и сливки из треснувшей чашки полдня.