Вербное воскресенье
Яснеет утро. Ивы у реки
умыты предпасхальным чистым ливнем.
Иду без шапки, ветру вопреки.
Жизнь прирастает смыслом рефлексивно.
Вот колокольня держит облака
сквозь капельки, дрожащие на почках.
У входа кроха с вербами в руках
до колкой боли вдруг напомнил дочку.
Как будто хлынул свет на "раз-два-три"
от Бога, чтобы близ него поплакать.
Какая благость — ангелы внутри,
и дождь с утра — какая это благость.
