Нет в жизни счастья
Шаг влево, шаг вправо -
вечно во что-то вступишь:
то в собачье дерьмо,
то в бездонную лужу.
И в обуви грязной и мокрой
плетешься, кляня всё на свете.
Вперёд, зубы от злости сцепив,
прёшься. В кармане кукиш,
в гортани застывший крик,
в сердце - поздняя осень.
Ночь горящими окнами метит
мой спальный район.
Я одна, будто в скучном кино,
иду по уснувшей планете
на автопилоте. Он мой навигатор,
канистра с горючим, айфон.
В наушниках Бах и Вивальди
мозги промывают до блеска
живой, с металлическим вкусом, водой.
Веди, мой пилот, на своём автомате
меня, смертельно уставшую,
прямо домой.
А дома - углы, будто дикие псы,
скалят пасти, готовые съесть.
Я все времена по Вивальди и Баху
рывком отключаю. Я есть!
Вот лицо. Будто фрукт перезрелый.
Зеркало, лучше закрой глаза!
Не сейчас. Я сегодня опять постарела
На морщинку еще одну. Жизнь зла...
Ладно, хватит ныть и тело грешное изучать.
Перекус, душ, разостланная кровать.
Финита! Автопилот распался на составные части.
Засыпаю, успев прошептать: "Нет в жизни счастья..."
