Меренги

Здесь айсберги сползают в океан —

так в булочной воздушные меренги

сверкая проплывают на тарелке

туда, где столик круглый у окна.

И ты одна.

 

Двенадцать мудрецов полны идей.

И тянется разумное сетями.

И где-то там срывается дождями

Гренландия на головы людей.

Двенадцать дней.

 

Стучится ночью град о ледники,

считая монотонно и лениво

шаги от колыбели до могилы.

«Да будет воля…». Там, в конце строки,

мои шаги.

 

Премудрые под утро устают

разгадывать значения и смыслы.

И тащит нас к обрывистому мысу

меж истинным лавирующий зюйд.

Закрыт маршрут.

 

И радуется мшистый берег мне,

жалея — так жалеют дуралея,

в чужой стране не ставшего мудрее.

Лишь айсберги меренгами в окне.

И сходит свет...