Это не утро

Это не утро, скорее, утраченный сон,

где, зарастая, растают заветные тропы.

Это как будто Создатель расточным резцом

пульс разгоняет, срезая развенчанный опыт.

 

Это не тромбы, в которые грубо, спеша,

прёт сокровенное кровное «рцы» спозаранку.

Это не трубки, - труба, сквозь которую

рвётся на убыль душа,

рифмами вскользь заживляя бесхозные ранки.

 

Это не дымка тумана над каждым холмом,

где мне карабкаться вечно: греша, оступаясь.

Это - единственно данный обманный, но мой

дар облачения в облако строчек и пауз.

 

Это не утро, - исход, словно выход вовне.

Кажется, скажется то, что давило свинцово.

Кажется, тронусь, и что-то взорвётся во мне.

Может быть, тромбы, а может, последнее Слово.