про Караимскую кенассу
Мы хлещем в дороге столетние виски,
на Радио-Ирод мы ищем Предтечу,
бредём, продирая леса тамариска,
закатное солнце к нам рвётся навстречу.
Дороже других нам шторма кругосветки,
в бреду пандемии не можем иначе,
на синем сукне револьверной рулетки
мы ставим ва-банк на число Фибоначчи.
Нам голубя мира зажарят на завтрак
под соусом из колдовской мандрагоры,
и крышку на клетке евангельский автор
гвоздём заколотит, как ящик Пандоры.
Мы пишем сонеты наивно, без толку,
на стертых ступенях крыльца караимской,
и крепче зеницы последнюю пчёлку
мы будем хранить, как ту, первую, искру...
