О любви, об истине, сущем и былом ... Александр Быстров
Носит меня, как тот листок из песни, по инету ... И занесло на один сайт довольно интересный. С одним из авторов ресурса познакомилась. И вот, новый автор. Ничего о нем не знаю. Хочу - не хочу знать? Хм, нет, скорее. Читаю, читаю, читаю ...
Александр Быстров
Где-то
Ад – это мы сами.
Сергей Довлатов
Где-то на окраине матери-земли
Ближние и дальние разговор вели.
О любви, об истине, сущем и былом
Чистые с нечистыми - за одним столом.
Где-то у заветного камня-валуна
Тёмные и светлые выпили вина.
Конные и пешие, ночью и с утра
Праведные с грешными - вместе у костра.
Где-то на прогалинах дождик моросит,
Чёрту дали ангелы крылья поносить,
А мадонна кроткая белою рукой
Вертит сковородками с чёрной кочергой.
Где-то перемешаны раз и навсегда
Иноки и лешие, радость и беда.
Напевают, мучают старую гармонь
И сидят задумчиво, смотрят на огонь.
С виду все приличные, кто во что одет,
Словно и различия между ними нет.
Взяли шапки с ботами, собрались идти.
Завтра на работу им надо к девяти…
------
Улыбчивое лето
Что с погодой, в самом деле,
За последние недели
Ураганы налетели,
Дождь и ветер, как назло,
А недавно до рассвета
Я за кофе с сигаретой
Ждал улыбчивое лето,
Только лето не пришло.
Задержалось, видно, где-то,
Но улыбчивое лето
Мне оставило приметы,
И теперь в себе несу
Я какой-то облик хрупкий,
И накрашенные губки,
И коротенькую юбку,
И веснушки на носу.
И теперь хожу по свету,
И одно на всю планету
Я разыскиваю лето,
Где ты, лето, покажись,
Календарь меняет числа,
Но без лета вдруг «зависла»,
Не имея больше смысла,
Вся моя простая жизнь…
------
Ненаписанное слово
То вперёд уйдёт, то снова тихо дышит за спиной,
Ненаписанное слово ходит по свету со мной.
В холода за дверью мёрзнет. Поджидает у ворот.
Спать мешает ночью поздней. Жить спокойно не даёт.
Повторяет еле слышно утром и в ночной тиши:
«Ты когда меня напишешь? Ты же можешь – напиши…»
Говорю: «Брось штуки эти. Понимаешь, чёрт возьми,
У меня – по лавкам дети, и работа – до восьми.
Ждёт побелка, что с тобою покупал из-под полы,
Не доклеены обои, не настелены полы...
Ладно… всё… не обижайся, напишу, коль невтерпёж.
А иначе ты, пожалуй, так вовеки не уйдёшь.
Напишу - как в жизни нашей, как сумею, как смогу.
Но, прости, не приукрашу, не прибавлю, не солгу.
По-другому - не удастся, выйдет вычурность и фальшь.
В общем, если ты согласно, то снимай ботинки, плащ,
Проходи, согреем чайник, потолкуем при луне».
«Я согласно, - отвечает, – Вот, послушай обо мне:
То вперёд уйду, то снова…»
-----
Падают
На реке на Ялике в первый раз, наверное,
Уродились яблоки необыкновенные.
Розовая кожица с бронзовыми нитями,
Сами в миску сложатся, только руку вытяни.
Да поставь на скатерти, наливные, сочные,
Но ворота заперты, окна заколочены.
Ни людей, ни призраков. Не видать, не слышится.
Хлопнет ветер изредка ставнем покосившимся.
За глухой оградою звёздами неяркими
Падают и падают с мерным стуком яблоки.
Пропадают гордыми, гибнут обречёнными,
Превращаясь в горькие, превращаясь в чёрные.
И глазами чистыми, кто ещё не умерли,
Как-то смотрят пристально, что-то ищут в сумерках.
На реке на Ялике тихо, друг за дружкою
Умирают яблоки никому не нужные...
-------
Занавеска
Тихая моя родина,
Я ничего не забыл.
Николай Рубцов
Счастье – это очень просто.
Вот – вода, а вот – дрова.
За туманами - покосы,
Различимые едва.
Полоса с несжатым хлебом.
Гладь озёрная вдали.
В перевёрнутое небо
Уплывают корабли.
Счастье – это очень просто.
Вот – кисель, а вот – блины.
Недокрашенные доски
У порога чуть видны.
Вот - растопленная печка,
И от солнечных лучей -
Утром тёплое крылечко.
За воротами – ручей.
Вот - беседка по соседству.
Плющ – волною по стене,
И распахнутая в детство -
Занавеска на окне.
Счастье – это очень просто.
Семь часов пути всего.
Почему, как будто в космос,
Сложно так попасть в него?..
------
Соль земли
Шпаликову Рубцову
Довлатову Шукшину
Высоцкому
Под покрывалом степей, бахромой лесов,
Рисунком улиц и лентой речного льда,
В недрах земли изначальная дремлет соль
И сквозь кору пробивается иногда.
Где появляется - соль оставляет след,
В снежной Карелии, Вологде полевой,
На Рубинштейна в Питере, горе' Пикет
И на Большого Каретного мостовой.
Нужно допеть, дописать и забыть вину
В том, что навечно останешься молодым.
Самое малое деревце ждёт весну,
Чтобы цвести и расти, и дарить плоды.
Только, не в силах вырваться из февраля,
Закоченевший стоит и редеет сад.
Соль неохотно свою отдаёт земля.
И забирает назад...
