Пустота

Я один сижу и думаю, с кем бы мне хотелось сейчас поговорить,

Странно, но осознаю, что ни с кем конкретно, разве что с этой бездушной пустотой,

От гнетущего ощущения которой окружающая меня действительность

в текущий момент мне кажется дикой и чужой...

 

Кому-то это может показаться глупостью,

Но не мне,

И не сейчас.

 

Возможно, причина в том, что я сам пустой,

Как решето,

Я словно чувствую как через меня сквозит ветер, словно нет во мне совсем ничего, "зеро", полный ноль,

От всех этих мыслей на душе становится отнюдь не легко...

 

Возможно, я хочу поговорить именно с той пустотой, что находится внутри меня,

Чтобы понять, как и откуда она молчаливо взросла,

Бескончено властная, мрачная, теперь уже так явно и ощутимо разрастающаяся во мне словно опухоль день ото дня,

Когда она умудрилась, незаметно меня захватив, стать всей моей жизнью, её превратив в одно монотонное бесцветное размазанное во времени пятно,

На котором нет ни радостей, ни чьих-то дорогих мне следов.

 

Возможно, эта пустота во мне хочет и вовсе меня изнутри поглотить,

не оставив ни мыслей, ни какого-либо малейшего желания жить...

 

А возможно, я просто от неё устал и теперь уже не в силах больше с нею в груди зачем-то

хоть куда-либо идти,

Возможно, эта пустота со временем стала для меня настолько тяжела, что теперь уже совсем не получается не замечать

то, как невыносимо утром с пустой постели в очередной раз без цели вставать...

 

Что ж, это возможно...это возможно...