Мастер Кун-фу из Шао-Линя

Николаев Сергей

* * *

Мастер Кун-фу из Шао-Линя —

ветер бьёт снежными зарядами в лицо.

Безбашенный высокий кран

по прозвищу «Трахома»,

как Дон-Кихот вперёд вытягивая руку,

натужно воет возле эстакады.

— Фу ты, хрен моржовый! Куда же ты… —

кричит охрипший бригадир.

Груз — огромная труба —

вот-вот меня ударит и сбросит вниз

на иглы хищные пигмейки-арматуры.

Но поздно — я ничего не слышу, —

присел, метнулся в сторону

и ловко ухватил рукой,

как бешеную лошадь у обрыва,

за край трубу, летящую над самой головой.

Так мяч вратарь хватает расторопный,

так ловит кошка муху налету.

— Майна! Майна! — удар металла о металл

похож на звон меча о щит легионера.

Снимаю рукавицу и тру замерзшее лицо

горячей от волнения ладонью:

— Шабаш! Шабаш! Шабаш!

Как звёзды вниз летят — в наш трудный мир,

так мы спускаемся с небесной эстакады

и, оставляя позади глубокие красивые следы,

бредём устало по девственному снегу.

А по дороге смеёмся над Михалычем:

— Гляди, Профессор, штаны-то потеряешь!..

Старик не обижается — он комик наш любимый.

В бытовке жарко. На столе

жестянка ржавая с окурками, ключ 28 на 32,

оранжевая каска и мутный, пока пустой, стакан.

У двери валяется железный толстый трос,

как чёрная змея на капище Мамоны.

Стакан со спиртом уверенно идёт по кругу:

— Эх, пробирает до самой сраки!..

Потом за стол садятся и стучат костяшками,

как черти в преисподней, —

всё утопает в синем дыму от беломора:

— Михалыч, клади шестёрку!..

— Эй, он мухлюет! Ну, сучара, берегись!..

Вдыхая запах пота, смазки и железа, я зашиваю

сырую рукавицу, лохматую, как борода Михалыча.

Слышен голос ветра в пролётах стальной

ажурно-невесомой эстакады —

она упёрлась гордо в невидимые звёзды

прямо за бытовкой, прямо здесь,

где занесённый снегом, неподвижный экскаватор,

словно Гамлет, задумался над ямой

о неизбежной смерти.

2003 г.