Déjà vu.
Среди обрывков ненаписанных стихов,
разбросанных на письменном столе,
нашел я строчки, что давным-давно
я посвятил, любимая, тебе.
И пусть они наивны, но чисты.
И столько в них тепла и доброты,
что кажется - опять пришла весна,
что кажется - опять со мною ты.
Как будто вновь ворвался теплый май
в мое окно, а где-то вдалеке
бормочет недовольно первый гром.
И каплями стекая по щеке
бродяга дождик, в лужах пузырясь
спешит куда-то, догоняя гром,
все дальше убегая от меня
по радуге, что за моим окном
палитрой красок - ровно семь цветов
раскрасила мой черно- белый мир.
А дождь сыграл мне фугу ля-мажор,
перебирая каплями клавир.
Я как когда-то распахнул свое окно,
что бы тебя, любимая, окликнуть.
Но плачет за окном осенний дождь
и к этому давно пора привыкнуть.
разбросанных на письменном столе,
нашел я строчки, что давным-давно
я посвятил, любимая, тебе.
И пусть они наивны, но чисты.
И столько в них тепла и доброты,
что кажется - опять пришла весна,
что кажется - опять со мною ты.
Как будто вновь ворвался теплый май
в мое окно, а где-то вдалеке
бормочет недовольно первый гром.
И каплями стекая по щеке
бродяга дождик, в лужах пузырясь
спешит куда-то, догоняя гром,
все дальше убегая от меня
по радуге, что за моим окном
палитрой красок - ровно семь цветов
раскрасила мой черно- белый мир.
А дождь сыграл мне фугу ля-мажор,
перебирая каплями клавир.
Я как когда-то распахнул свое окно,
что бы тебя, любимая, окликнуть.
Но плачет за окном осенний дождь
и к этому давно пора привыкнуть.
