Пишу

Пишу дорогу в серый третий Рим,

пишу хромую юность под бутылкой.

Я был извечен, был непобедим

с разбитою душою как с копилкой...

 

Пишу людей - и дрогнула рука

над постоянством выжженной страницы.

Пишу печаль - и прячут облака

всех ангелов, что выглядят как птицы.