Коллекционер

Крылья бывают белыми,

Бывают черными

А бывают ещё словами

Нежными милыми верными

А бывают ещё озареньем

В комнате мертвой от людей

Под небом сотканным из лжи

 

Я люблю замирание веток, прекращение шелеста листьев

Когда ветер уходит в сердце и оно индевеет

И пахнет кровью молчаливая ночь

Где сказки оживляют мертвые деревья и тени грызут край земли

Солнце становится точкой , а облака - слогами, междометиями когда отчаявшийся бог собирает себя из осколков

И улица полна дыханием и временем

И я иду по ней расчётливо надеясь

Что я отличаюсь

Но я отличаюсь лишь тем что аккуратно прибит к доске

Где крылья, полные мертвой красоты радуют глаз коллекционера