Выжжен. (Не)писец
Когда надо написать, а не пишется. Весеннему кубку посвящается)
Стены квадратные, бел потолок.
Мир оскудел на цвета и пространства.
И циферблат за собой уволок годы мои.
Остальные богатства –
Горечь метафор и образов сласть, что ускользнули в чужие поэмы –
Выжгли нутро.
Надо жить.
Надо встать.
Надо писать?
Спалены микросхемы мыслей моих.
Тяжело. Пустота.
Хлоркой пропитанный воздух палаты
Въелся в меня.
Впереди – маета капельниц, уток, таблеток и матов:
Вроде, здоров.
Отпустите!
Тону под волнорезом бушующих мыслей!
Душу не лечат идущим к дну.
Кто из себя, как из омута, вылез?
Я разбиваюсь о камень строки, что из подкорки не выдрать, не выжать.
Сопор рассудка и тяжесть руки – ближе, и ближе, и ближе, и ближе…
Словом плеваться взахлеб в пустоту, выкричать боль нерожденного слова…
Может, поможет, прижавшись к виску, дуло ружья из надежд?
Полвторого.
В стенах больницы отбой.
Так засни.
Разум укрой одеялом надежды.
Нить Ариадны, кетгутова нить,
Стянет нутро.
Рассосется, как прежде.
Спи!
В партитуре холодных небес
Будет написано: «Выписан. Выжил».
Стены квадратные…
Хладен и бел.
Жив.
Только выжжен.
До донышка выжжен.
