***
Я жертвую любовь твою снегам -
погребена в пелёночках младенца.
И всё, произошедшее от сердца,
я как тропу в сугробе истоптал.
Тропа, приведшая пустое к Богу,
и от того не видит Он меня -
не Прометея, но раба огня.
И снегопад уступит мне дорогу.
Безлика жизнь, и все вокруг безлико.
Смерть явит мне знакомое лицо -
оно живее этого всего,
раздавшегося школьною музы'кой.
Лишь трепет изнывающей строки,
лишь благо безъязыкового мгновенья...
Мне в жизни не хватило вдохновенья,
зачеркнутого в мареве руки.
И мой отец молчал как строгий Бог
когда минута птицей раскрывалась
и становилась чудом, претворяясь
в душистый базиликовый цветок.
