***

Я жертвую любовь твою снегам -

погребена в пелёночках младенца.

И всё, произошедшее от сердца,

я как тропу в сугробе истоптал.

 

Тропа, приведшая пустое к Богу,

и от того не видит Он меня -

не Прометея, но раба огня.

И снегопад уступит мне дорогу.

 

Безлика жизнь, и все вокруг безлико.

Смерть явит мне знакомое лицо -

оно живее этого всего,

раздавшегося школьною музы'кой.

 

Лишь трепет изнывающей строки,

лишь благо безъязыкового мгновенья...

Мне в жизни не хватило вдохновенья,

зачеркнутого в мареве руки.

 

И мой отец молчал как строгий Бог

когда минута птицей раскрывалась

и становилась чудом, претворяясь

в душистый базиликовый цветок.