Морзе каблучков

Утро.

За окном тишина,

как будто в городе нет никого,

кроме птиц.

Она рядом лежит, будто

жена,

книга,

где нет страниц,

которые ты бы не прочитал,

перечитал,

замусолил до дыр,

забыл, что значит «феличита»…

Прошлое стелит

дым,

сгоревших икон,

листьев,

травы,

слов, развеянных по ветру,

не выходящих из головы

«увы»

и это всё по утру

зримо было,

пока не явился шум

морзе тех каблучков чьи

SOS выбили всему этажу,

крик:

«Ты, забыл ключи!»