Когда строку строкой рука роднила,
Словами"заболевшего" поэта,
Когда поэзия крылом затмила,
Рождая Блока и Есенина, и Фета.
Когда и я, от участи,томящей,
Уж превозмочь себя ничем не в силах,
Стихи в моей душе рождались спящей,
И просыпались утром, как светило.
Они летели птицею парящей,
В потоках необъятного простора,
То радостью или тоской щемящей,
Или тональностью минора.
И до сих пор я слышу эти звуки,
Моей души,волнующие трели,
Из самой глубины, где сердца стуки,
Из невозвратности далекой колыбели.