Слова-слова...

Слова, слова! Казалось — что они?
Набор лишь букв — где густо, а где пусто,
Но это только взгляд со стороны,
Сложить их в фразы целое искусство.

Одно и то же слово произнесть,
Допустим «дождь» и что же здесь такого?
Но летний он — несет благую весть,
Осенний — грусть нам навевает снова.

Поэт, конечно, раб своей души
И здесь напрасно дерзкое роптанье,
Она ему прикажет: «Напиши!»
И пишет он, пусть даже с причитаньем.

Я бы сказал, что он художник слов,
И открывая новые оттенки,
За них отдать наверное готов
Своей мечты прекрасные моменты.

Не ради славы, почестей и благ,
А только лишь своей потребе ради,
Ваяет светлый образ он в стихах,
Совсем не помышляя о награде!