Утро.
До рассвета ещё две минуты,
У подъезда, трясущийся,куст.
Свет,фонарный, вокруг,жёлто-мутный.
Под ногами предательский хруст.
А чего и кого я стесняюсь?
Я не вор и не контрабандист.
Знаю скажет,сейчас:—Извиняюсь.
Спавший где-то, наверно,таксист.
Ну а мне уже поздно меняться,
Кому дорог и так всё простят.
Не умею увы извиняться,
Да сейчас они все ещё спят.
Отряхнул я уставшую душу,
В снег,накрывший апрель по утру.
С сентября был за душу укушен,
В сердце раны мне не по нутру.
Капель алых по белому насту,
Справа в лево,арабская вязь.
Кровь на белом...всегда...для контраста.
Снег растает смешав с кровью грязь.
Надоело мне быть беспокойным,
Без улыбок и смеха устал.
И стихов хоть немного достойных,
Я давно уже вам не писал.
Солнце лезет пытаясь расплавить,
Запатевший на лужах витраж.
Нужно всё на места по расставить,
До захода на новый вираж.
