Утро.

До рассвета ещё две минуты,

У подъезда, трясущийся,куст.

Свет,фонарный, вокруг,жёлто-мутный.

Под ногами предательский хруст.

 

А чего и кого я стесняюсь?

Я не вор и не контрабандист.

Знаю скажет,сейчас:—Извиняюсь.

Спавший где-то, наверно,таксист.

 

Ну а мне уже поздно меняться,

Кому дорог и так всё простят.

Не умею увы извиняться,

Да сейчас они все ещё спят.

 

Отряхнул я уставшую душу,

В снег,накрывший апрель по утру.

С сентября был за душу укушен,

В сердце раны мне не по нутру.

 

Капель алых по белому насту,

Справа в лево,арабская вязь.

Кровь на белом...всегда...для контраста.

Снег растает смешав с кровью грязь.

 

Надоело мне быть беспокойным,

Без улыбок и смеха устал.

И стихов хоть немного достойных,

Я давно уже вам не писал.

 

Солнце лезет пытаясь расплавить,

Запатевший на лужах витраж.

Нужно всё на места по расставить,

До захода на новый вираж.