Уильям Блэйк. Святой четверг

Считаться может ли святой

страна, когда рукой своей

она средь нивы налитой

страданьем потчует детей?

 

Неужто, песня - это стон,

а детский плач – напев любви?

Край, где несчастных легион

снаружи нищий и внутри.

 

Никто не видел солнца там,

земля мрачна в нём, как тюрьма.

Все ходят только по шипам

и круглый год стоит зима.

 

В местах, где благодатен дождь

и вдоволь солнечных лучей

детей голодных не найдёшь

и скудоумных богачей.

 

________________________________

 

Holy Thursday

 

Is this a holy thing to see.

In a rich and fruitful land.

Babes reduced to misery.

Fed with cold and usurous hand?

 

Is that trembling cry a song?

Can it be a song of joy?

And so many children poor?

It is a land of poverty!

 

And their sun does never shine.

And their fields are bleak & bare.

And their ways are fill'd with thorns

It is eternal winter there.

 

For where-e'er the sun does shine.

And where-e'er the rain does fall:

Babe can never hunger there,

Nor poverty the mind appall.