Предпоследняя пурга

. Что ж ты так неутомима,

Предпоследняя пурга?

Снег в сапог летит. Не мимо!

Ну, а в нем моя нога.

Холодит мои печали

С непонятной стороны,

От ноги ли? От плеча ли?

Или просто со спины?

Ручейком течёт за ворот,

Снег, растаяв на ушах,

И родной, унылый город

Не фиксирует мой шаг.

Ждёт ещё пурга такая,

Но без привкуса тоски—

Закружит весёлым маем

Белых яблонь лепестки.

И наступит лето, клеясь,

Как липучка, к мостовой,

Посижу, весьма надеюсь,

До зимы, на солнце греясь,

С непокрытой головой.