История графоманки и Смерти

Отчаянно бежит прислать телеграмму графоманка

Своей вечной панацее, боясь потерять ее в сети.

Ветер развеет усталость и боль, снимет с фаланги,

И нет никого безрассуднее на всем белом свете.

 

Неважно, что слякоть марает шлейф платья,

Идет все равно в силу своей глупой юности,

Но суровая реальность в своем мятом кителе

Сделал подножку и порез на ее запястье.

 

“Какое разочарование, бедняжка упала на полпути

Из-за моих дурных манер, но все же как ни верти,

Все твои попытки лишь тщетны, так что дорогая моя,

Поблагодари, ведь я донес, что это не дорога твоя.”

 

“Пусть и не моя, и все, что я делаю – бессмыслица.

Так скажи, мой милый друг, что есть смысл?

Есть ли хоть в чем-то счастье, радость и настоящая статистика?

Поэтому не мешай грести мне самодельными веслами.”

 

И сделалось яростным личико военнослужащего,

Сняв свой капюшон, испугал нашу отважную леди.

Не подождав хмурой зимы, взмахнул своей арматурой,

Подол теперь вовсе не грязный, а кровавый, как следы Смерти.